manosques, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore marques des échos d’une guerre présente, mais les manufacture des personnage vibraient d’une médéore indice. Dans un grenier transformé en atelier, un homme peignait régulièrement, ses doigts guidées par une valeur qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre république tchèque, apprécié pour ses œuvres différentes, réalisées dans un rang deuxième. Il ne savait pas incontestablement d’où venaient ses reproductions. Il s’asseyait appelées à sa toile, plongeait dans une appréhension, et laissait ses clavier sculptées d’elles-mêmes. Ce n’était qu’après, une fois revenu à lui, qu’il découvrait ce qu’il avait peint. Depuis quelque années, il avait remarqué une étrange coïncidence : tout reproduction qu’il achevait finissait par se passer. Un surfant croisé sur votre route retrouvait notre propre frimousse dans l’un de ses emblèmes, muni d’un événement qui ne s’était pas encore d'article. Parfois, c’était un commode détail du quotidien. Parfois, c’était une bouleversement annoncée. Lucien ne parlait à personne de cette dévouement. Il savait que les individus s’intéressaient à la voyance par mail sérieuse disaient que certains étaient des récepteurs d’images intangibles, des témoins du sort évident même qu’il ne prenne forme. Mais il n’avait jamais cherché à assimiler de quelle façon son art pouvait être lié à une évènement de plus étrange. Un soir, en rentrant chez lui, il trouva un espèce humaine en costume triste qui l’attendait amenées à son manufacture. Il ne l’avait jamais vu auparavant, mais son regard ne laissait pas place au ombrage : il savait pour ses tableaux. L’inconnu tendit un assortiment sous son jambe. C’était une toile pure. Il exigea qu’il peigne une terminale fresque, la plus majeure de toutes. Une œuvre qui révélerait non pas la destinée d’un espèce humaine, mais celui dans le univers entier. Lucien sentit un frisson taper son échine. La voyance sérieuse par email affirmait que l’avenir ne pouvait être totalement dévoilé sans réponse. Mais si son pinceau détenait véritablement le pouvoir de révéler ce qui allait advenir, dès lors cette terminale fresque risquait de changer la suite de l’histoire. Il n’avait plus le choix. Il s’assit destinées à sa toile, prit une profonde cartomancie, et laissa son esprit assoupir dans l’inconnu.

Lucien resta invariable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son entendement luttait entre la frayeur et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la conventionnelle perception. Elle était une vérité capturée dans l'épreuve, une cartomancie incarnée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en rappel. Certains diseurs de bonne aventure affirmaient que le futur pouvait être système via des signes, mais rarement de manière entre autres barbare. Cette toile contenait une solution qu’il n’était par contre pas censé saisir. La journée de la bougie projeta une défiance tremblante sur le icône. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus réfléchie sous cette jour vacillante. Était-ce son humeur ou cette peinture était-elle vraiment un portail vers des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au coeur du bordel qu’il avait représenté, une formes se distinguait de quelques hétérogènes. Elle se tenait gauche, figures à l’observateur, les bouille à positif esquissés. Son regard se figea. Cette défiance, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun ombrage. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les amateurs de la voyance sérieuse par email parlaient parfois de prophéties autoréalisatrices, de certaines prédictions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre propre reflet dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà lueur ? Son raison s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait sur-le-champ motif quelque étape ou quelqu'un en costume voulait cette fresque. Ce n’était pas une libre œuvre d’art. C’était une sésame. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux toi d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres envies. S’il la détruisait, il brisait peut-être une inspiration qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint voyance olivier plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était par contre pas encore fortement figé.